a sua passagem apenas um eclipse

Oiço o amolador nesta calma possível de manhã de sábado. O seu som indo e vindo, ondas de música perdida há muito na minha memória (ainda se afiam facas e tesouras numa bicicleta, até quando?) (nunca lhe dei importância, não me lembro de ver alguém amolar ou a minha mãe descer as escadas, nas mãos um depósito de armas rombas e no bolso o dinheiro desse afiar de roda que não recordo). O seu toque percorre a rua outra vez mas a rua não responde, ninguém precisa de um amolador quando se tem perto uma loja dos trezentos. Talvez por isso o tenha ouvido pela primeira vez em três anos que aqui estou, a sua passagem apenas um eclipse de planeta a afastar-se sobre o hábito semanal dos sábados que, exacto, comparece à minha janela.